Зима шепчет французские слова, горячий кофе не даёт заснуть и заставляет думать. Люди в кофейне молчаливо переглядываются, ища объяснения происходящему, их всех охватила непонятная тревога, что-то вдруг заставило "проснуться". Через несколько секунд они понимают, что стало тихо — музыка, создающая атмосферу, перестала играть, и они, такие самостоятельные, уверенные в себе, твёрдо стоящие на ногах, вдруг потеряли опору. У них что-то отняли, что, кажется, принадлежало им по праву рождения и положения. И на долю секунды я вижу, как это всё проносится у них в голове, и им становится за себя стыдно, но они прячут это чувство и делают вид, что это ничего не значит. Ну, тишина и тишина, но разговоры поставлены на паузу, они ждут, когда стена звуков скроет их от всех.
Когда-то, в другой жизни, много зим тому назад, тут можно было курить, тянуть пятьдесят коньяка и размышлять о будущем. Зимы идут, мы меняемся, и мысли о будущем уже не так интересны. За окном становится темнее, вечер снова пришёл в гости к зиме, они скоротают время, пока не придёт мистер Ночь, и всё станет совсем по-другому.
Расплачиваюсь, молоденькая девушка с геометрической татуировкой желает мне хорошего вечера, задумчиво провожая меня взглядом, словно ожидая чего-то, чувствуя какую-то неуловимую связь между мной, ей, людьми в этом кафе, неожиданной тишиной и всем-всем-всем... Может быть, если верить в мультивселенные, параллельные миры и подобные теории. Где-то мы уезжаем кататься с горки в центре, где-то она кидает в меня бокал и так далее, далее, далее...
В машине включаю музыку, закуриваю, размышляя, куда ехать дальше. Оживил телефон — неизвестный номер, а вот это интересно. Я даже знаю, кто это, но не думал, что звонок хоть когда-то будет.
— Алло?
Молчание, но через много сотовых вышек я различаю дыхание. Спрашиваю:
— Как ты?
Опять молчит.
— Я только что был в кафе, то, что рядом со швейкой. Уже не помню, сколько раз оно менялось, в этот раз опять всё новое. Сижу, думаю, куда прокатиться.
— Что у тебя играет? — спрашивает.
Отвечаю ей, опять молчит. Придётся мне:
— У нас на днях было плюс один, а на следующий день минус двадцать, и ветер такой, что с пары домов сорвал облицовку. У меня всё болело, ты же знаешь, как я на перепады реагирую. Как у вас погода? — снова пытаюсь вывести на разговор.
— Нормально, тут хорошо. — молчит опять, на заднем плане слышна та же песня, что и у меня. — Красивая песня, у меня до сих пор твой плейлист в телефоне, слушаю иногда.
— Могу прислать ещё немного, из того, что понравилось за последнее время.
Опять молчит, молчу и я. Песня заканчивается, тишина начинает давить, но так нужно.
— Ты всегда был романтиком, это в тебе было хорошо и плохо. Хорошо, потому что всё окружающее нас зло, вся грязь, сколько бы не пыталась, не могла пробить эту стену, но эта стена настолько высока, что ты сам часто не видишь настоящий мир. Я так и не поняла, откуда в тебе столько всего этого...
Она говорит, я киваю. Я слышал подобные разговоры уже пару раз, закуриваю.
— Ты опять начал курить?
— Ага.
Молчит пару секунд:
— Из-за... — подбирает слово. — меня?
Теперь настала моя очередь молчать, подбирать слова:
— И из-за тебя тоже.
— Вот об этом я и говорю. Другой бы сказал, что нет, просто начал, нравится, я же мужик, пью, курю, гуляю. Но от тебя этого не услышишь.
— Ты сама как?
— Да нормально у меня всё, нормально, жду, вот когда плитку в ванную привезут. — замолкает резко. — Прости, у меня бывает сейчас такое. Ладно, пока.
— Пока.
Включаю опять ту же песню и молча, ни о чём не думаю, слушаю. А на соседнее сиденье медленно падает маленькое бумажное сердечко.
Подробнее https://andrewpav.livejournal.com/164179.html?...