Дежурю на сутках. Пятница. Пока работа идёт в спокойном рутинном режиме. Прилетает очередной вызов: «Лежит мужчина в кустах. 60–65 лет. Пьян. Вызывает прохожий». Ну что ж, пятничный вечер начинается...

Приезжаем на место. Действительно, под кустом лежит человек. На вид — классический дед-бомж. Рядом валяется бутылка, и, судя по этикетке, отнюдь не из-под «Буратино». Подходим.

— Встать можешь? — спрашиваю.

— Могу, — отвечает он уверенно, без тени сомнений.

— В больницу поедешь? — уточняю. (Общественное место, обязаны предложить.)

— Поеду, — так же уверенно кивает.

Ну что ж, погрузили нашего гражданина в машину и повезли в наркологичку. В те времена всех уличных пьянчуг возили только туда — вытрезвители канули в лету. По дороге начинаем собирать данные.

— Сколько вам лет? — спрашиваю.

— Тридцать, — спокойно отвечает он.

— В смысле - "тридцать?" — переспрашиваю, с иронией глядя на него. — Шутить изволите?

— Тридцать лет, — подтверждает он, пожимая плечами.

— Как..? — не верю своим ушам.

— Да мне всегда больше дают, — хрипло усмехается он.

Смотрю на него внимательнее. На вид — минимум шестьдесят. Морщинистое рябое лицо, седые грязные волосы, редкие гнилые зубы, сгорбленная спина. Старый плащ, шапка, которая, кажется, пережила не один десяток зим. Но если присмотреться... В глазах ещё виден молодой блеск. Движения хоть и медленные, но не стариковские. И речь — чёткая, быстрая.

— Вот, справка есть, — вдруг говорит он и достаёт из кармана грязный, помятый обрывок бумаги. Это справка о потере паспорта. Читаю: действительно, 30 лет.

— Слушай, так я на десять лет тебя старше! — восклицаю я, не веря своим глазам.

— Ну что теперь поделать, — усмехается он. — Не мы такие, жизнь такая.

Эти слова, словно эхо из известного фильма, повисают в воздухе. Молча смотрю на него. Тридцать лет. Всего тридцать. А выглядит он так, будто прожил две жизни. И обе —тяжёлые.

— Как так получилось? — не удерживаюсь от вопроса.

— А кто ж его знает, — пожимает он плечами. — Работал, жил как все. А потом... как-то незаметно всё. Вот и всё...

Привозим его в наркологичку. Передаём в приёмник. Перед тем как уйти, он оборачивается и говорит:

— Спасибо, что подобрали хоть.

— Береги себя. — говорю я, но понимаю, что эти слова вряд ли что-то для него значат.

Едем на другой вызов, а мысли крутятся вокруг этого «деда», которому всего тридцать. Как так получилось? Почему жизнь его так изломала? Вопросов больше, чем ответов.

— Жизнь — штука жестокая, — вдруг говорит мой напарник, словно читая мои мысли.

— Да уж, — соглашаюсь я. — Жестокая.

И в этот момент понимаю, что эта история — не просто очередной вызов. Это напоминание о том, как быстро можно потерять себя. О том, что жизнь может состарить не только тело, но и душу. И о том, что за каждым таким «дедом» скрывается чья-то сломанная судьба.

Берегите себя и своих близких, друзья!
Подробнее https://edik-medik.livejournal.com/475.html?m...